Моросящий дождик лета
Каплями стучит в окно.
Меньше радости и света
И тридцатое число.
За горами,  за долами,
Где нет тропинки для лаптей, 
Семи мильными шагами
Осень открывает дверь.
Ещё Солнце греет землю
Своим  любящим теплом,
Но в потёмках уже ночью
Холод в наш крадётся дом.
Простынь серую развесив,
В ней ни туч, ни облаков,
Только сито своё свесив
Сыпет дождик нам на кров.
А там где – то страсть играет
Свою симфонию мечты,
Сметая, рвёт, как понимает,
Сгребая в кучу хлам любви.
Поёт бродяга — ветер песню,
Воет волчицею судьба.
Бежит по ниве ровной рысью,
Так ровно, только иногда.
Природа тоже страсть имеет,
Совсем как я, как человек.
И нам в ответ её бросает,
Смотрите, берегите век.
Я так люблю тот рёв  тигрицы,
Её безудержную страсть,
Что к нам летит, как будь – то птицы,
Что не увидеть, не поймать.
А нам до фени эти страсти,
Когда они там вдалеке.
И не понять, а где подсказки,
Что ждём мы здесь в своей судьбе.
Её, коверкая, ломая,
Рубя, так прямо на корню.
Считая это только сказки,
Что нам придумали вверху.
Не перепишет книгу жизни
Для нас Отец, как не проси,
Вернемся все от куда вышли,
Насрав при этом по пути.
Хочу грозы, о ней мечтая,
Смотрю на денежную пыль.
Жизнь на земле, здесь обретая,
Плодим безрадостный ковыль.